“Même les murs de la maison ne parvenaient pas à l’étouffer vraiment. Dès la porte d’entrée on en percevait les premières bribes, rumeur encore distante. Elle se glissait sous les portes, hantait les couloirs telle une plante grimpante qui s’approprie l’espace. Elle était partout, tapie dans les recoins.”

Pourquoi le père de Faustine, illustrateur de métier, se cloître-t-il dans son atelier depuis des jours en écoutant des heures entières la même chanson ?